Если бы когда-нибудь я завел дневник, настоящий дневник, который ведешь ежедневно и описываешь все, что происходит, то наверно я бы его не завел. В моей дурной снова рыжей башке слишком много всего хранится...И секреты деревни, и случайно услышанные обрывки разговоров, и чужие мысли, внезапно озвученные вслух...и поступки. Мои, чужие, снова мои. Хорошо, что нельзя читать мысли. Мне было бы искренне стыдно, не стыдливо, а именно стыдно, за то, что я порой совершал. Уступая себе, поддаваясь другим...По большей части я всегда стараюсь думать своей головой, делать так, как я считаю правильным, но иногда...Когда так хочется, когда маячит прямо перед носом, только протяни руку и возьми, а можешь даже не тянуть, а просто не сопротивляться. Вот в такие моменты я уступал. Уступал, брал, перешагивал и шел дальше. Наверно я тоже кого-то калечил...Но ведь так легко сделать вид, что ничего не случилось. Все молчат, все делают вид, что ничего не было. Значит ничего и не было.
Вот только есть те, которые не знают и искренне верят.